Recuerdos de la infancia con fragancia de pinos aromáticos tortas de barro y juegos propios de la niñez horas de simple alegría y risas cubiertas de polvo añoranzas de tiempos, que te forman el carácter ¿Cambiarías lo que has vivido? Tal vez... mas solo pensar que sería diferente me atormenta Nubes de ceniza evocan mis mejores recuerdos tardes de sopaipillas, lluvia y refugos hechos de cojines cubierto por frazadas, mientras el cielo triste lloraba interminables ondas circulares en el patio inundado humilde comodidad era en la que me sumía entre paredes de cholguán con goteras en el techo ¿Sería lo mismo si no lo hubiese vivido? No... Imágenes imborrables que a fuego marcaron historias de golpes y gente pobre, humilde... No rechazo lo que fui, no oculto lo que soy mas mi vida gira en torno a un mejor porvenir La vida no me condiciona, las condiciones se las puse yo a ella.
Comentarios
He pensado claramente en la línea 15 y me pasa lo mismo todas las veces: escribo, escribo y él no me lee, y sé que no lo hace, y tampoco intento que lo haga, sólo obviaré la parte de intento, porque es una palabra que seduce, pero que a la vez apaga, mata, o simplemente intenta hacer nada.
Creo que todo lo que uno escribe es simplemente un descargo contra un "intento de hoja en blanco" o un "intento de intentar detenerse" o simplemente porque no somos lo suficientemente valientes para decirles: "sabes, me agradas, quisiera besarte y no volver a verte más" o "sabes, te quiero en mi cama, para siempre"; porque todo eso duele, duele demasiado cuando se enfrena en la cara.
El intento (y volvemos)... es como, hacer nada, es como caer directamente al vacío, porque el hecho de intentarlo no es el hecho de hacerlo, es simplemente el ver que pasa, y no el qué pasará; es como una vista panorámica de aquello a lo que tememos, sin adentrarnos, sin hundirnos, sin empaparnos de esa agonía de saber que estamos allí, hasta el cuello con ese hacer, con ese deshacer, con ese no-intento porque lo hicimos, y así será, siempre, cuando uno se toca, no es un intento, es un hecho, no es un intento de querer acabar sobre el cuerpo de un otro (o de uno mismo), es un hecho, de querer, de hacerlo, de ver, de pensar, de observar, de olvidar.
¿Intentas ver tus pensamientos? ¿No ves que los lees?
(creo que esto ha sido demasiado)
Acabo de llegar de bailar. Es tan solitaria la vuelta. Es horrible. Es llegar y encontrar tu cama vacía, y saber que llenarla con tu cuerpo no es/no ha sido/no será suficiente.
Y sí, me ha pasado que me cuesta hilar cosas. Siempre me ha pasado que me cuesta no irme para otros lados, para encontrar otras marcas y otros caminos. Siempre son necesarios. Además para eso esta la libertad de "comentar"; es el hecho de poder "volarse" y escribir, nada más.
No sé si ese resumir de tu día es bueno o malo. Pero si es bueno, me alegro, hazlo, siempre es lindo recordar, más si es para siempre (cuando ese recuerdo es constantemente estimulado, sino nunca será tan lindo, porque al final termina ahogando, pero ese es otro tema).
A veces siento que te envidio. No sé por qué. No me preguntes porque no existe respuesta. Quizás debe ser porque siento que ya no mucho me importa.
Mejor no sigo. Estoy con post-trauma de llegar solo a casa diciendo: estoy completamente solo.
fin